Le ciel, avant qu'il ne change.
Fais défiler. Quelque chose traverse, lentement, entre toi et le soleil.
Midi ne dure jamais assez longtemps.
Le ciel est à son plus clair. Ça ne va pas durer.
La lumière s'amincit.
Un bord grignote l'autre. Les ombres deviennent nettes, étrangement nettes.
Puis, plus rien. Juste une couronne.
Deux minutes. C'est tout ce que dure une totalité.
Le jour revient, un peu différent.
La lumière remonte, mais quelque chose dans l'air a changé de texture.
Et la nuit prend ce qu'il reste.
Les étoiles n'ont pas attendu qu'on les invite. Et de temps en temps, l'une d'elles se décide à tomber.